Дон Аминадо
|
|
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:11 | Сообщение # 1 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| НОЧНОЙ ЛИВЕНЬ (На даче)
Напои меня малиной, Крепким ромом, цветом липы… И пускай в трубе каминной Раздаются вопли, всхлипы… Пусть, как в лучших сочиненьях, С плачем, с хохотом, с раскатом Завывает все, что надо, Что положено по штатам! Пусть скрипят и гнутся сосны, Вязы, тополи и буки. И пускай из клавикордов Чьи-то медленные руки Извлекают старых вальсов Мелодические вздохи, Обреченные забвенью, Несозвучные эпохе!..
Напои меня кипучей Лавой пунша или грога И достань, откуда хочешь, Поразительного дога, И чтоб он сверкал глазами, Точно парой аметистов, И чтоб он сопел, мерзавец, Как у лучших беллетристов…
А сама в старинной шали С бахромою и с кистями, Перелистывая книгу С пожелтевшими листами, Выбирай мне из «Айвенго» Только лучшие страницы И читай их очень тихо, Опустивши вниз ресницы…
Потому что человеку Надо, в сущности ведь, мало… Чтоб у ног его собака Выразительно дремала, Чтоб его поили грогом До семнадцатого пота И играли на роялях, И читали Вальтер-Скотта, И под шум ночного ливня Чтоб ему приснилось снова Из какой-то прежней жизни Хоть одно живое слово.
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:11 | Сообщение # 2 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Без названия…
Как весело, ярко пылает камин,
А чайник поет и клокочет, Клокочет, как будто он в доме один И делает все, что захочет.
А черный пушистый и ласковый кот, С пленительным именем Томми, Считает, что именно он – это тот, Кто главным является в доме.
За окнами стужи, туманы, снега. А здесь как на старой гравюре, Хрусталь и цветы, и оленьи рога, И лампы огонь в абажуре.
Я знаю, и это, и это пройдет, Развеется в мире безбрежном И чайник кипящий, и медленный кот, И женщина с профилем нежным.
Но все же, покуда мы в мире пройдем, Свой плащ беззаботно накинув, Пускай у нас будет наш маленький дом И доброе пламя каминов.
Пусть глупую песенку чайник поет И паром клубится: встречай-ка! И встретит нас Томми, пленительный кот,
И наша и Томми хозяйка.
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:12 | Сообщение # 3 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Живём. Скрипим. И медленно седеем.
Плетёмся переулками Passy
И скоро совершенно обалдеем
От способов спасения Руси.
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:12 | Сообщение # 4 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| ГОРОДА И ГОДЫ
Старый Лондон пахнет ромом,
Жестью, дымом и туманом.
Но и этот запах может
Стать единственно желанным.
Ослепительный Неаполь,
Весь пронизанный закатом,
Пахнет мулями и слизью,
Тухлой рыбой и канатом.
Город Гамбург пахнет снедью,
Лесом, бочками и жиром,
И гнетущим, вездесущим,
Знаменитым добрым сыром.
А Севилья пахнет кожей,
Кипарисом и вервеной,
И прекрасной чайной розой,
Несравнимой, несравненной.
Вечных запахов Парижа
Только два. Они всё те же:
Запах жареных каштанов
И фиалок запах свежий.
Есть чем вспомнить в поздний вечер,
Когда мало жить осталось,
То, чем в жизни этой бренной
Сердце жадно надышалось!..
Но один есть в мире запах
И одна есть в мире нега:
Это русский зимний полдень,
Это русский запах снега.
Лишь его не может вспомнить
Сердце, помнящее много.
И уже толпятся тени
У последнего порога.
{1927}
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:12 | Сообщение # 5 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Убого жили.
Сказать не смели.
Не тех любили,
Кого хотели.
Не те глаголы
Не так спрягали.
И сном тяжелым
Свой век проспали...
А мир был полон
Чудес-загадок!
Слезою солон,
Любовью сладок,
В словах и звуках
Высок и ясен,
И в самых муках
Своих прекрасен.
А мы за призрак
Хватались каждый,
Справлялись тризны,
Томились жаждой.
Боялись прозы,
В стихах мечтали...
А сами — розы
Ногой топтали.
И вот расплата
За жизни наши...
— В огне заката,
Из смертной чаши,
В смятеньи, в розни,
С вином причастья,
Мы пьём свой поздний
Напиток счастья.
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:12 | Сообщение # 6 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Месяц у моря
Притворялись веселыми, бодрыми... Приезжали из душных столиц — Любоваться роскошными бедрами Неизвестных матрон и блудниц.
Одевались в халаты купальные И у моря, в полуденный час, Все глазели на груды овальные Пожилых человеческих мяс.
Пантеистами были! Эстетами! Отрицали костюм. Пардессю. И, от солнца закрывшись газетами, Восхищались природой вовсю...
Лоботрясы в подстриженных усиках, Словно новый открыв Марафон, Танцевали с девицами в трусиках Под охрипший с утра граммофон.
А кругом, как моллюска бесполая, Не вкусивши ни зла, ни добра, Желторото-коричнево-голая Полоскалась в воде детвора.
...И однажды, откуда-то... с севера, Точно жалобы горестных струн, Пронеслися дыхания севера В притаившейся зелени дюн.
Заблистали короткие молнии. Прошумели в ночи поезда. И, несказанной мысли безмолвнее, Прямо в море упала звезда.
Кто-то плакал над долей проклятою.
Возвращался на каторгу раб...
И о жизни с креветкой усатою
Разговаривал шепотом краб.
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:13 | Сообщение # 7 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Бабье лето
Нет даже слова такого В толстых чужих словарях. Август. Ущерб. Увяданье. Милый, единственный прах.
Русское лето в России. Запахи пыльной травы. Небо какой-то старинной, Темной, густой синевы.
Утро. Пастушья жалейка. Поздний и горький волчец. Эх, если б узкоколейка Шла из Парижа в Елец...
1926 г.
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:13 | Сообщение # 8 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Уездная сирень
Как рассказать минувшую весну, Забытую, далекую, иную, Твое лицо, прильнувшее к окну, И жизнь свою, и молодость былую?
Была весна, которой не вернуть... Коричневые, голые деревья. И полых вод особенная муть, И радость птиц, меняющих кочевья.
Апрельский холод. Серость. Облака. И ком земли, из-под копыт летящий. И этот темный глаз коренника, Испуганный, и влажный, и косящий.
О, помню, помню!.. Рявкнул паровоз. Запахло мятой, копотью и дымом. Тем запахом, волнующим до слез, Единственным, родным, неповторимым,
Той свежестью набухшего зерна И пыльною, уездною сиренью, Которой пахнет русская весна, Приученная к позднему цветенью.
1929-1935
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:13 | Сообщение # 9 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Послесловие
Жил. Были. Ели. Пили. Воду в ступе толокли. Вкруг да около ходили, Мимо главного прошли.
1938
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:14 | Сообщение # 10 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Честность с собой
Через 200 – 300 лет жизнь будет невыразимо прекрасной. (А.П. Чехов)
Россию завоюет генерал, Стремительный, отчаянный и строгий. Воскреснет золотой империал. Начнут чинить железные дороги. На площади воздвигнут эшафот, Чтоб мстить за многолетие позора. Потом произойдет переворот По поводу какого-нибудь вздора. Потом придет конногвардейский полк, Чтоб окончательно Россию успокоить, И станет население, как шелк, Начнет пахать, ходить во храм и строить. Набросятся на хлеб и на букварь. Озолотят грядущее сияньем. Какая-нибудь новая бездарь Начнется всенародным покаяньем. Эстетов расплодится, как собак. Все станут жаждать наслаждений жизни. В газетах будет полный кавардак И ежедневная похлебка об отчизне. Ну, хорошо. Пройдут десятки лет И смерть придет и тихо скажет: баста. Но те, кого еще на свете нет, Кто будет жить – так, лет чрез полтораста, Проснутся ли в пленительном саду Среди святых и нестерпимых светов, Чтоб дни и ночи в сладостном бреду Твердить чеканные гекзаметры поэтов И чувствовать биение сердец, Которые не выдают печали, И повторять: «О, брат мой, наконец! Недаром наши предки пострадали!»
Ну, как сказать, я напрягаю слух, Но этих слов в веках не различаю, А вот что из меня начнет расти лопух, Я знаю. И кто порукою, что верен идеал, Что станет человечеству привольно? Где мера сущего?! Грядите, генерал! На десять лет! И мне, и вам – довольно!
1920
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:14 | Сообщение # 11 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| *** Про белого бычка
Мы будем каяться пятнадцать лет подряд С остервенением. С упорным сладострастьем. Мы разведем такой чернильный яд И будем льстить с таким подобострастьем Державному Хозяину Земли, Как говорит крылатое реченье, Что нас самих, распластанных в пыли, Стошнит и даже вырвет в заключенье. Мы станем чистить, строить и тесать. И сыпать рожь в прохладный зев амбаров. Славянской вязью вывески писать И вожделеть кипящих самоваров. Мы будем ненавидеть Кременчуг За то, что в нем не собиралось вече. Нам станет чужд и неприятен юг За южные неправильности речи. Зато какой-нибудь Валдай или Торжок Внушат немалые восторги драматургам. И умилит нас каждый пирожок В Клину, между Москвой и Петербургом. Так протекут и так пройдут года: Корявый зуб поддерживает пломба. Наступит мир. И только иногда Взорвется освежающая бомба. Потом опять увязнет ноготок. И станет скучен самовар московский. И лихача, ватрушку и Восток Нежданно выбранит Димитрий Мережковский. Потом… О, Господи, Ты только вездесущ И волен надо всем преображеньем! Но, чую, вновь от беловежских пущ Пойдет начало с прежним продолженьем. И вкруг оси опишет новый круг История, бездарная, как бублик. И вновь по линии Вапнярка – Кременчуг Возникнет до семнадцати республик. И чье-то право обрести в борьбе Конгресс Труда попробует в Одессе. Тогда, о, Господи, возьми меня к Себе, Чтоб мне не быть на трудовом конгрессе!
1920
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:14 | Сообщение # 12 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| Заключение
В смысле дали мировой Власть идей непобедима: От Дахау до Нарыма Пересадки никакой.
1951
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 02:29 | Сообщение # 13 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| ГОРОДА И ГОДЫ.
1927 г.
Старый Лондон пахнет ромом, Жестью, дымом и туманом. Но и этот запах может Стать единственно желанным. Ослепительный Неаполь, Весь пронизанный закатом, Пахнет мулями и слизью, Тухлой рыбой и канатом. Город Гамбург пахнет снедью, Лесом, бочками и жиром, И гнетущим, вездесущим, Знаменитым добрым сыром. А Севилья пахнет кожей, Кипарисом и вервеной, И прекрасной чайной розой, Несравнимой, несравненной. Вечных запахов Парижа Только два. Они всё те же: Запах жареных каштанов И фиалок запах свежий. Есть чем вспомнить в поздний вечер, Когда мало жить осталось, То, чем в жизни этой бренной Сердце жадно надышалось!.. Но один есть в мире запах И одна есть в мире нега: Это русский зимний полдень, Это русский запах снега. Лишь его не может вспомнить Сердце, помнящее много. И уже толпятся тени У последнего порога.
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 07:26 | Сообщение # 14 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| МАРТ МЕСЯЦ
Оттепель. Дымка. Такси вздорожали. Нежность какая-то. Грусть. Двух радикалов куда-то избрали. Поезд ограбили. Пусть. Ноет шарманка. Рапсодия Листа. Серб. Обезьянка в пальто. Я вспоминаю Оливера Твиста, Диккенса, мало ли что… Всё-таки лучшее время природы – Это весна, господа! Все сочиняют поэмы и оды. Даже извозчики. Да. Что-то весеннее грезится миру. Бог его ведает, что. Ах, если б мне итальянскую лиру… Даже не лиру, а сто!
|
|
| |
Tai | Дата: Четверг, 05.01.2012, 07:27 | Сообщение # 15 |
Подполковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 2123
Награды: 22
Репутация: 17
Статус: Offline
| АВГУСТ Тяжкие гроздья глициний, Утро, симфония света. Воздух прозрачный и синий, Воздух парижского лета. Прелые запахи тлена, Милая сладость земного. Лёгкая, смертная пена, Горечь бессильного слова. Разве не чуют, что ветер С русской, бескрайней равнины Вихрем взметёт эти розы, Стебли, газоны, куртины, Станет в слепом сладострастье, В страшном припадке удушья Рвать и топтать это счастье, Мстить за предел равнодушья. Лишь бы, сломав, уничтожив, Вольно гулять по пустыне, Сыпля на смертное ложе Хрупкие грозди глициний!.. <до 1950>
|
|
| |